Фабрика

Напротив дома, в котором я живу стоит, возвышаясь над окрестностями, угловатое, но правильное в своём стиле здание. Грязная штукатурка на нем замазана серо-черной краской. Эта краска была там с тех пор, как я себя помню. Ничем не примечательное здание. Жи тели моего посёлка к нему равнодушны, а я злюсь на то, что каждый день вынуждены смотреть на это здание. Я не хочу иметь никаких дел с этой фабрикой, я понятия не имею о её экономической значимости и мне не нравятся ее вредные выбросы. Что на ней производ ится - я до сих пор не знаю. И вообще, это меня не интересует. Утром, когда я просыпаюсь и выглядываю из окна, рабочие идут на фабрику. Спокойные, невозмутимые и почти никогда не улыбающиеся. Вечером поток течет в обратную сторону. Одинаковые люди, для которых вся жизнь - это пьянство и грубые шутки. Их язык - чужой для меня. То, о чем они говорят - мне непонятно, а чему они радуются - приводит меня в замешательство. Я закрываю все двери, не хочу, чтобы меня беспокоили, и со страхом смотрю на дверные ручки: они могут повернуться. Но старая фабрика что на другой стороне улицы, здание с обваливающимися углами, зашторенными окнами и разломанными решетками продолжает сто ять перд моими глазами, когда я, почти в полночь, в конце концов засыпаю.

(Впервые опубликовано в литературном журнале «die Rampe» 2/1986, Линц, Австрия. Перевёл Михаил Храмов/Translation by Mikhail Khramov)